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【时间】：1956年秋，鹰酱大动乱爆发后的第七十二小时
【地点】：鹰酱多地
德州，斯克兰顿，3号国道检查站
灰色的天空压得很低，像是随时会塌下来。空气中有一股未燃烧完全的柴油味，混杂着令人不安的焦糊气息。
两辆印着德州警局标志的巡逻车，此刻正侧翻在路旁的排水沟里。
车头冒着缕缕黑烟，红蓝相间的警灯有一搭没一搭地闪烁着，最后在一阵滋滋声中彻底熄灭。
几名年轻的州警，脱掉了制服外套，里面只穿着被汗水浸透的衬衫。
他们并没有在维持秩序，而是抱头蹲在路边的草丛里，哪怕是秋风吹过树叶的沙沙声，都会让他们那拿着警棍的手颤抖几下。
国道的路面上，沥青路面不再是属于车辆的领地。
一支看起来无穷无尽的车队，正在向南缓慢蠕动。
那不是军车，也不是物流卡车。
那是上千辆看起来有些年头的家庭皮卡、农用拖拉机，甚至是用来运煤的重型自卸车。
每辆车上都坐满了人，或者是应该说，挤满了人。
他们大多穿着沾满煤灰的工作服，或者是带着泥土芬芳的粗布衬衫。
他们没有统一的口号，甚至没有可以用于扩音的喇叭。
唯一统一的，是他们手里拿着的东西。
是铁锹。
是镐头。
是用来修理管道的巨大扳手。
还有很多人手里，拿着像安娜奶奶那样的，从家里墙上摘下来的猎枪和老式来复枪。
乔治·科瓦尔斯基开着一辆从矿上借来的老式道奇卡车，走在队伍的最前面。
他的额角那块淤青已经变成了紫黑色，但他似乎根本感觉不到疼痛。
他的目光只是死死地盯着挡风玻璃前那一小块不断被雨刮器扫过的扇形区域。
副驾驶座上，他的母亲安娜，腿上横放着那把擦得铮亮的双管猎枪，手里紧紧攥着一张已经有些褪色的黑白照片。
“妈，前面有人。”
乔治踩了一脚刹车。
沉重的卡车发出刺耳的摩擦声，巨大的惯性让车身猛地晃动了一下，停了下来。
前方的路障后面，整整两排穿着卡其色制服、戴着M1钢盔的国民警卫队士兵正端着枪，黑洞洞的枪口直指着这支由愤怒本身组成的车队。
一名中尉拿着一个扩音器，站在一辆吉普车的引擎盖上。
“前面的公民听着！根据州长的特别指令……这是最后一次警告！”
“立刻掉头返回！任何强行冲卡的行为都将被视为叛乱！我们将不得不……不得不开枪！”
中尉的声音在发抖。
他能清晰地看到，透过那辆道奇卡车的挡风玻璃，那个看起来和他祖母一样慈祥却又像石头一样冷硬的老太太，正用那种看着死人的眼神看着他。
安娜推开车门，那双不合脚的旧皮靴踏在了湿滑的路面上。
她没有说话，只是抱着那把枪，一步一步地朝路障走去。
乔治跳下车，拿着一把沉重的铁镐跟在后面。
接着是第三个人，第四个人……
成百上千个矿工从车上下来，沉默地跟在那位老妇人的身后。
他们的靴子踩在积水里，发出的声音沉重得像是一场正在酝酿的地震。
“站……站住！别过来了！”
中尉手里的扩音器差点掉在地上。
他旁边的机枪手手指已经搭在了扳机上，那是一个还不满二十岁的新兵蛋子，脸上全是冷汗，眼神在瞄准镜和自己的长官之间慌乱地游移。
安娜走到了路障前不到五米的地方。
她停了下来，抬起头，那满布皱纹的脸上没有丝毫表情。
她只是把那把猎枪慢慢地举了起来，但枪口并没有对准那些士兵，而是对准了天空。
然后，她解开了胸前那一枚磨损得很厉害的金星胸章——那是代表阵亡将士家属的最高荣誉，曾经。
她把那个曾经被她视若珍宝的小金属片，随手扔进了路边浑浊的泥水里。
“孩子。”她看着那个机枪手，声音不大，但在死寂的现场异常清晰，“你也是母亲生的吗？”
那个新兵浑身一震，眼泪毫无征兆地流了下来，打湿了他的准星。
“如果你要开枪，那就开吧。反正我们这群人的命，在华盛顿那些老爷眼里，跟那边矿坑里的石头也没什么两样。”
“但我还是要去。因为我儿子还没回家。”
她说完，没有再看那些枪口一眼，径直向着那排甚至比她还高的拒马走了过去。
“长官！”机枪手大叫了一声，带着哭腔，“我做不到！那是我老家的邻居！”
他猛地推开机枪，一屁股坐在地上，掩面痛哭。
中尉看着那正在逼近的人潮，看着那个机枪手，又看了看自己手里那把并没有什么用的M1911手枪。
最后，他叹了口气。
长长地、像是把全身力气都吐出去的一口气。
“都闪开。”他对着身后的士兵挥了挥手，“把路障移开。”
“让他们过。”
钢铁的洪流，再次启动。车轮碾过那枚被扔在泥水里的勋章，将它彻底压入了黑色的淤泥之中。
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