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十年。
苏昌河握着馒头的手不自觉地用力，那本就算不上松软的馒头被他捏得缩小了近一半，指节因用力而泛白。
十年，这是一个孩子长大成人的时间。
“你逃过吗？”他听见自己问，声音有些发紧。
锦瑟抬起头，目光似乎没有焦点地落在虚空中某一点，嘴角牵起一个苦涩的弧度。
“逃过，”她的声音轻得几乎听不见，“不止一次。”
她顿了顿，后面的话没有再说，但那未尽之语，苏昌河听懂了——每一次逃离，最终都被抓了回去。
而每一次被抓回去，等待她的是什么，他几乎可以想象。
一句话，轻描淡写地盖过了十年间无数次的挣扎和可能伴随的惩罚。
苏昌河沉默了很久。
口中的馒头变得愈发难以下咽。
十年……他自己又何尝不是在生死边缘挣扎了十年？
从尸山血海里爬出来，搏得如今“送葬师”的凶名，靠的是对别人狠，对自己更狠。
若不是当年苏暮雨在那场雨夜中伸手拉了他一把，他的命，他的骨头，恐怕早就烂在了不知哪个阴暗的角落。
他和她，看似天差地别，却似乎都在各自的深渊里，挣扎了太久。
吃完饭，锦瑟默默地将碗碟收回食盒，放到门外，自会有粗使的仆役来收走。
她转身走到内室一角，那里放置着一架古琴。
她将琴搬了出来，置于琴桌上，窗外的雪光映在深色的琴身上，泛着清冷的光泽。
她坐下，调整了一下呼吸，抬头看向苏昌河，眸中带着一丝询问：
“你现在出不去，外面又冷，枯坐无聊。我弹琴给你听吧，你有想听的曲子吗？”
苏昌河有些局促地摸了摸鼻子。
他终日与刀光剑影为伍，对于琴棋书画这类附庸风雅的东西，实在是不甚了解。
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