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执事官开始点名。一个个念过去，声音洪亮。她听着，不急。轮到她时，名字会被念成“沈怀真——第三场诗赋，甲字三号”。
她站得笔直，像根插进地里的竹竿。风吹不弯，雨打不折。
远处钟楼传来晨钟第一响。
她深吸一口气，气息沉入丹田。然后缓缓吐出。
钟声还在荡，一声接一声。
她听见旁边有个士子低声说：“沈编修这次，怕是要出大作了。”
另一人接话：“听说他要写流民？这题可不好碰，稍不留神就成了怨刺。”
“嘘——别说了，要开始了。”
她没回应，也没表示听见。她只是把手搭在药囊上，指尖隔着布料触到玉简。还是冰凉，无感。她嘴角微扬，不是笑，是确认。
她不需要它。
她已经有血有肉有眼睛，看得见人间疾苦。
点名继续。快到她了。
她闭目片刻，脑海中再次浮现北地雪原，流民蜷缩如枯草，饥骨填沟壑，白骨无人收。这不是题目，这是她走过的路。
再睁眼，眸光清冽，已全然进入诗人之境。
执事官抬头，看向阁楼。楼上帘子又动了一下，似乎有人点头。
他低头，翻开名册。
阳光斜照进巷口，落在她肩头。靛蓝袍子泛出一点微光，像水波荡漾。
她站定，静候召唤。
钟声落定。
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