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银质汤勺里的高汤，澄清得像是刚从雪山上融化的冰川水。
没有一星半点的油花，甚至连一点浑浊的杂质都找不到。
顺着白瓷深盘的边缘，蜿蜒而下。
那颗被雕琢得精巧至极的白菜心，在接触到滚烫高汤的瞬间。
仿佛被注入了生命。
原本紧紧包裹在一起的菜叶，在热力的催化下。
发出一阵细微的「沙沙」声。
一片接着一片。
缓缓向外舒展丶倒伏。
就像是一朵在清晨的薄雾中，迎着第一缕阳光悄然绽放的白玉莲花。
但这堪称魔术般的视觉冲击，还不足以让这群眼高于顶的西方权贵折服。
真正让他们丧失理智的。
是那股随着白菜绽放，从白瓷盘里轰然炸开的香气。
这香味。
不带任何西方料理中那种黄油丶芝士和红酒的厚重与腻味。
它纯粹丶霸道丶直白。
像是把一整头散养的老母鸡丶最顶级的金华火腿丶深海的乾贝。
所有的鲜美精华，硬生生地压缩进了这几口清汤里。
香气像是一张无形的大网，瞬间覆盖了大剧院每一个角落的空气。
原本端坐在评委席上，正捏着鼻子满脸嫌恶的首席评审。
那个来自法国皇室丶拥有三枚米其林勋章的傲慢老头。
嘴角的讥讽僵硬在脸上。
仿佛被按下了暂停键。
他那双灰蓝色的眼球猛地外凸，鼻翼不受控制地疯狂翕动着。
大口大口地吸吮着空气里这股致命的鲜香。
「这……这是什么味道？」
他握着银叉子的手开始发抖。
叉子磕在面前的餐盘上，发出清脆的撞击声。
其他几位评委的反应比他好不到哪里去。
一个个像是在沙漠里渴了三天的旅人，突然闻到了绿洲的水汽。
喉结上下剧烈滚动，吞咽口水的声音在安静的评委席上此起彼伏。
刚才那些嘲笑华国美食不过是路边摊杂耍的言论。
此刻全被这股香气扇了回去，堵在嗓子眼里，一个音节都发不出来。
首席评审再也顾不上什么皇室御厨的体面。
他一把推开面前那盘价值上万欧元的顶级白松露烩饭。
像饿虎扑食一样。
双手捧起了那个装着开水白菜的白瓷深盘。
连勺子都没用。
直接把脸凑过去，就着盘子边缘。
急不可耐地吸溜了一大口清汤。
汤汁入口的瞬间。
老头浑身猛地打了个激灵，仿佛有一股微小的电流顺着脊椎骨直冲后脑勺。
没有预想中的寡淡。
那股浓郁到极致的肉香，混合着大白菜最纯粹的清甜。
在舌尖上形成了一场摧枯拉朽的味觉核爆。
鲜！
鲜得让人头皮发麻，鲜得让人连灵魂都在发颤。
咽下汤汁的后调，带着一丝淡淡的药材回甘。
将口腔里残留的那些西方浓酱的腻味，涤荡得乾乾净净。
首席评审僵在座椅上。
他闭上眼睛，手里的白瓷盘被他死死抓着。
指节因为过度用力而泛着青白色。
在他的脑海里，那座辉煌的米其林殿堂轰然倒塌。
取而代之的，是他在法国南部乡下度过的童年。
那个简陋的厨房里。
他的母亲用最普通的食材，为他熬制的一锅热气腾腾的肉汤。
那是他这辈子吃过最温暖丶最纯粹的味道。
也是他后来不管用了多少名贵食材，都无法复刻的执念。
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