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公元四〇九六年，秋。草原深处，一个叫朝鲁的年轻人骑着马，在暮色中疾驰。他是***的孙子，乌兰巴根的曾曾孙，狼主的第十八代后人。他的家族已经不姓“狼”了。几十年前，为了躲避战乱，他们改了姓，姓“郎”——郎是“狼”的谐音，字不一样，音一样。朝鲁的全名叫郎朝鲁，但草原上的人还是叫他“朝鲁”，叫他“狼娃子”。他不介意，他知道自己身上流着谁的血。
他急着赶路。爷爷***病重，躺在床上，等着见他最后一面。他骑着马，跑了一天一夜，马累倒了两匹。第三匹是匹老马，跑不快，但耐力好。他伏在马背上，听着风声，心中只有一个念头——快一点，再快一点。
到家的时候，天已经黑了。他翻身下马，踉跄着冲进帐篷。爷爷躺在床上，瘦得只剩一把骨头，眼睛半睁着，看见他，嘴角微微动了一下。
“朝鲁。”
“爷爷，我在。”
***伸出手，朝鲁握住。爷爷的手很凉，骨节分明。
“朝鲁，有件事，我一直没有告诉你。”
“什么事？”
“我们家的姓，不是‘狼’。是‘狼主’的‘狼’，但不是姓。我们家真正的姓，是‘陈’。”
朝鲁愣住了：“陈？汉人的姓？”
“对。汉人的姓。我们的祖先，是汉人。他姓陈，叫陈远。草原上的人叫他狼主，但他不姓狼。”
朝鲁的脑子嗡嗡的。他姓郎，郎是狼的谐音，狼是狼主的狼，狼主是陈远——但陈远是汉人，不是胡人。那他是谁？是汉人还是胡人？他爷爷没有给他时间想清楚。
“朝鲁，你去雁门关。去找陈家的人。告诉他们，我们是狼主的后人，也是陈家的后人。告诉他们——”
爷爷的手忽然握紧了，指甲陷进朝鲁的手背。
“告诉他们，我们姓陈。不是改的，是一直姓。”
爷爷闭上了眼睛。
朝鲁跪在床前，握着那只渐渐变凉的手，没有哭。他哭不出来。他是草原的儿子，草原的儿子不哭。但那天晚上，他一个人走出帐篷，站在星空下，蹲下来，捂着脸。风从南边吹来，带着荞麦花的味道。他没有闻过荞麦花，但他知道，那就是荞麦花的味道。因为爷爷说过——荞麦花是粉白色的，风一吹，像一层层细浪涌向天边。
他哭了。
三天后，朝鲁变卖了家产，把羊群分给了族人，只留下那匹老马和一把弯刀。弯刀是狼主传下来的，刀鞘是银的，刀身上刻着一行字：“陈远的刀”。他不认识汉字，但他认得那个“陈”字。爷爷教过他——一个“木”，一个“弓”，一个“子”，合起来，就是“陈”。木是树，弓是弓箭，子是孩子。树下的孩子，拿着弓箭。那是谁？那是陈远。
朝鲁骑上马，向南走。走了七天七夜，到了雁门关。他不知道陈家的人在哪儿，他只知道雁门关外有一片荞麦地，地边有一棵柿子树。爷爷说的。爷爷的爷爷的爷爷，每年秋天都去。去了摘柿子，吃了，涩完是甜的。他没吃过柿子，但他知道那味道。因为爷爷说过——涩完是甜的，是世上最好的味道。
朝鲁找到了那棵柿子树。树很老，歪着，撑着木棍，但活着。柿子红了，稀稀拉拉的，但每一个都红得透亮。他摘了一个，咬了一口。涩。他想起爷爷的话——“再嚼。”他嚼了几下，涩味慢慢褪去，一丝甜从舌根底下渗出来。他咽下去，眼泪又下来了。不是哭，是风沙。但那天没有风沙。
他蹲在柿子树下，等着。等谁？他不知道。等陈家的人。爷爷说，陈家的人每年秋天都会来。他等了一天，两天，三天。第四天，一个老人来了。老人七十多岁，头发白了，背也驼了，拄着拐杖，慢慢走过来。他看了朝鲁一眼，问：“你是谁？”
朝鲁站起来，从怀里掏出那把弯刀，递给老人。
“我是狼主的后人。我爷爷说，这把刀，是陈远送给狼主的。刀鞘上刻着‘陈远的刀’。”
老人接过弯刀，翻来覆去地看。刀身上的字已经模糊了，但还能辨认。他抬起头，看着朝鲁，眼眶红了。
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