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苏晚站在原地，浑身僵硬，嘴唇剧烈地颤抖着。她的眼睛瞪得大大的，泪水还挂在脸颊上，但她已经哭不出来了——那种超越了悲伤的、更加沉重的情绪将她彻底攫住了。
“你......你的意思是......“
秦渊盖上白布，直起身，看着她。
“你父亲身上的伤势，不符合高处坠落的特征，“他的声音低沉而笃定，“太阳穴的钝器伤、后脑的攻击痕迹、肋部的条状打击伤、后背两处分散的瘀伤——这些伤综合在一起，指向一个结论。“
他停顿了一下。
“你父亲不是从脚手架上摔下来的。在坠落之前，他已经遭受过殴打。“
苏晚的身体猛地一晃，像是被人推了一把。她往后退了一步，背靠在了冰冷的墙壁上。
“你确定？“她的声音几乎是从牙缝里挤出来的。
秦渊看着她的眼睛。
“我见过太多种死亡的方式，“他说，“你父亲的伤，绝对不是单纯的意外坠落能够造成的。在他从高处坠落之前，有人打过他。“
殡仪馆冷白色的灯光照在两个人身上，投下两道僵直的影子。冷藏柜的压缩机嗡嗡地响着，空气中弥漫着消毒水和寒冷混合的气息。
苏晚慢慢地滑坐到地上，后背抵着墙壁，双手抱着膝盖，整个人蜷缩成了一团。
她没有哭。
她只是瞪着眼睛，盯着对面那扇不锈钢的冷藏柜门，一动不动。
那扇门后面，躺着她的父亲。
一个干了二十多年泥瓦匠的老实人，一个舍不得给自己买一件新衣服、却偷偷把女儿每一张照片都存进手机的父亲。
他不是死于意外。
有人打了他，然后把他从七楼的脚手架上推了下去。
苏晚的指甲深深掐进了自己的掌心，指节泛白，青筋暴突。
她抬起头，看着秦渊。
她的眼睛里已经没有了泪水，取而代之的是一种秦渊很熟悉的东西。
那是愤怒。
和悲伤不同，愤怒是有形状的、有温度的、有方向的。它像一把刀，从混沌的悲痛中切割出来，寒光凛凛。
“秦渊，“她的声音沙哑但异常坚定，“帮我查清楚。“
秦渊看着她。
沉默了三秒。
“好。“他说。
从殡仪馆出来的时候，天已经完全黑了。
杭州的夜晚和临海完全不同。没有海浪声，没有咸湿的风，取而代之的是车流的嘈杂、霓虹灯的闪烁和空气中弥漫的尾气味。路灯把人行道照得惨白，行人匆匆走过，没有人会多看他们一眼。
苏晚站在殡仪馆门口的台阶上，脸色苍白得几乎透明。她的眼睛已经哭不出东西了，干涩发红，像是被砂纸打磨过。她机械地抱着自己的帆布包，目光落在马路对面一家便利店的招牌上，但明显什么也没有在看。
“你家在哪里？“秦渊问。
“城西......翠苑那边......“她的声音像是从水底冒上来的气泡，虚弱而模糊。
“先回家。“
秦渊拦了一辆出租车，报了地址，然后把苏晚扶上车。
车子在城市的夜色中穿行。苏晚靠在后座上，头抵着车窗玻璃，路灯的光一道一道地从她脸上滑过去，明明灭灭的，像是老式电影的胶片在转动。
秦渊坐在她旁边，一直在想殡仪馆里看到的那些伤痕。
太阳穴的凹陷性钝器伤。后脑偏右侧的创伤。右肋的条状打击痕。后背两处分散的瘀伤。
这些伤痕在他脑海中组合、排列、还原，形成了一个越来越清晰的画面——
有人从背后接近苏建国，先用棍状物体击打他的后背，两下，一上一下。苏建国受击倒地或转身的过程中，又被从正面击打了太阳穴和肋部。最后，他的身体从七楼的脚手架上坠落，后脑在坠落过程中撞击到了某个凸出物——可能是脚手架的横杆或者扣件。
这不是意外。
这是一起被伪装成意外的谋杀。
出租车在一栋老旧的住宅楼前停下。
楼不高，六层，没有电梯，外墙是那种八九十年代常见的灰黄色瓷砖，有些已经脱落了，露出下面灰色的水泥。楼下是一排小商铺——水果店、裁缝铺、五金店——这个时间都已经关门了，卷帘门落下来，只有水果店门口的一盏节能灯还亮着，发出昏黄的光。
苏晚住在四楼，一套两室一厅的小房子。
她打开门，摸到门口的开关，灯亮了。
屋子不大，但收拾得很整洁。客厅里摆着一张旧沙发、一台老式电视和一个简易的书架。书架上堆满了摄影方面的书和杂志，还有几个装着照片的相框。墙上挂着几幅苏晚拍的照片——海景、山景、一个老渔民修补渔网的特写。
秦渊的目光落在电视柜上的一张照片上。
照片里，一个皮肤黝黑的中年男人搂着一个十几岁的女孩，两人站在一座桥上，背景是西湖。男人咧着嘴笑，露出一口并不整齐的牙齿，眼角堆满了皱纹。女孩扎着两个马尾辫，鬼脸朝镜头吐舌头。
苏晚看到那张照片，身体晃了一下。
“那是我爸带我去西湖玩的时候拍的，“她的声音几乎是耳语，“我上初二，他难得回来一次......“
她没有说下去，而是径直走进了卧室，关上了门。
秦渊站在客厅里，听到卧室里传来压抑的抽泣声。
他没有去敲门。
他走到阳台上，掏出手机。
通讯录翻到“新兵连“的分组，他找到了两个名字。
第一个电话拨给了岳鸣。
铃声响了三下，对面接了。
“教官？“岳鸣的声音里带着明显的意外，“您怎么这个时间给我打电话？您不是休假了吗？“
“岳鸣，你现在在哪儿？“
“在连队啊，刚跑完五公里回来，正准备洗澡呢。“
“澡先别洗了。你现在能请假吗？“
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