我也总是似乎多情的不像是一个男人。
而它们，终归是走了。
之后的几年，它的花盆还留在我的窗台，窗外的雪已经结束，一载又一载，窗台的花盆总是记录着他默然的回首。
那个男孩长成了男人，三十七岁，向着五十岁进发，而窗外的雪，换不回来它一个回首的脚步。
它似乎就在那里，就在那里，那个男人在那个时光总是如此说着。
直到有一天，他终于忍不住而走出了屋子，在苍茫的大地上，又一次寻找他的花。
那多盛开在冬雪里，应该扬手渴盼着冬日的花，那朵曾经在屋子里，没有风霜雨打，应该有着书香卷气的它，那朵应该在今天冬夜，至此如寒霜一般傲人的它。
而至此，男人已经不是男孩，男人已经走完了大江南北，男人还是没有看得到它。
直到又是一年风雨，又是一年风雪，在西湖畔，那一个傲然的女子一席雪白的衣裳，等待着心中的他。
他才明白，自己终于等到，终于见到，那一朵花就是她。
是她在这里，是她在这里与他目光对视。