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“这是阿婉最后绣的东西，”老人的指尖拂过小人的眉眼，那里的丝线已经有些褪色，“她病着的时候说，要把咱们仨的样子绣下来，等冬天没事做了，就拿出来看看，像又在一起过日子。”
砚之的手指碰到绣片边缘的流苏，是用许多细股丝线拧成的，和竹篮提手上的红绳如出一辙。她突然想起自己小时候，祖父总爱用红绳给她扎辫子，说“女孩子的头发得用点颜色衬着，才显得精神”，那时她不懂，现在看着这满箱的绣品，才明白有些牵挂会变成习惯，藏在最寻常的日子里。
傍晚的风带着凉意，砚之坐在东厢房续写书稿。她写阿婉的绣针如何在布上跳舞，写老人的竹篮如何盛着新采的桂花，写祖父的钢笔如何在稿纸上流淌，写这三样东西如何在时光里交织，像三条缠绕的藤，最终长成一棵茂盛的树。
写到一半时，她听见院里传来轻微的响动，探头出去，看见老人正往玻璃罩里喷水。夕阳把他的影子拉得很长，和花架的影子交叠在一起，像幅被拉长的水墨画。水珠落在嫩苗上，折射出七彩的光，像谁在绿尖上挂了串小小的彩虹。
“你祖父说，”老人见她探头，转身时带起的风拂动了檐角的铜铃，“植物和人一样，得常看常护，不能等出了问题才着急。就像写故事，得每天都琢磨着，不然思路会生。”
砚之回到书桌前，发现稿纸上落了片桂花，是从窗外飘进来的。她把花瓣夹进书稿，突然想起祖父夹在《北地草木记》里的银杏叶，原来这些不经意的收藏，都是时光留下的书签，标记着那些值得记住的瞬间。
夜里，砚之被雷声惊醒。她跑到院里时，看见老人正用塑料布遮盖花架，雨珠顺着他的银发往下淌，在下巴尖汇成细流。“别怕，”老人见她站在廊下发抖，把身上的蓑衣披在她肩上，“这雨来得急，去得也快，正好给嫩苗冲冲土。”
砚之披着蓑衣站在雨里，闻到蓑衣上淡淡的桐油味，混着雨水的腥气，像回到了祖父的书斋。她突然想起书斋里的那盆文竹，总是摆在朝南的窗台上，祖父说“植物得跟着太阳走，人也一样，得朝着亮处活”。
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