佩图拉博尽力让自己的呼吸维持在恰恰能够供给血液循环的程度上，即使如此，他也没办法调整自己跳得越来越快的心脏。
他抓着坐垫，绣纹凸起的微小线头陷进苍白指甲的缝隙，就好像假如不握紧些什么，就无法抵挡住并不存在的震颤与摇晃。
他还是没有看见莫尔斯。
佩图拉博把手放回腿上，心不在焉地向四周看着，听着各种各样的动静。
一些风声，许多人的嗡嗡话语，僭主与其子女的小声交谈，更多陆陆续续聚集而来的看客。杂音盘踞着他的心灵，他偶尔会短暂闭上眼睛隔绝感官，然而这能带来的唯有更敏锐的听觉，与焦躁地抓着他全身神经的喧嚣和观赏。
他知道自己没法埋怨周遭的嘈杂，这是他自己要来的。虽然围而观之的人数远远超出了他的预期，但这对于他获取洛科斯人的推崇是有好处的。
可他忽然发现，他对自己能否让这儿的人喜爱，不再抱着绝对的期望了。
“佩图拉博？”耳边有个温敦的男声喊了他的名字，他立即回应：“怎么，安多斯？”
“我想，请问，你的作品有怎样的主题？”安多斯慢慢地说，语调和他一个月前时一模一样。王子向观众的席位略微侧头一点，补充：“他们离得遥远……我不会居心舞弊的。”
“稍后你便可知。”佩图拉博不想多说。他将两只僵硬的手叠放在一起，这才发现双手都有些寒颤。