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父亲从里屋出来时，手里攥着个相框。相框的玻璃裂了道缝，里面是李渊刚入伍时的照片，穿着洗得发白的军装，站在界碑前，身后是翻涌的云层。“这张照片，你妈天天擦。”父亲的声音有点哑，把相框往李渊手里塞，“说看久了，就像你没走。”
李渊的指尖碰到玻璃的裂纹，像触到了岁月的伤口。他想起那年在边境负伤，母亲托人捎来的包裹里，除了消炎药，还有块她亲手绣的平安符，上面的“李”字歪歪扭扭，针脚却密密麻麻，像她没说出口的牵挂。
“爸，我给您带了瓶好酒。”他从后备箱拿出酒，是苏瑶选的，说“度数不高，适合老人家喝”。
父亲接过酒，摩挲着瓶身没说话，转身往堂屋走。李渊看着他的背影，突然发现父亲的腰比去年弯了些，像被岁月压弯的扁担，一头挑着家，一头挑着对他的念想。
午饭的菜摆了满满一桌，大多是母亲从菜园里摘的。李阳捧着个红糖馒头啃得满脸都是糖渣，李悦则缠着父亲讲“爷爷当民兵的故事”。父亲的话渐渐多了起来，说他当年扛着步枪巡逻，说母亲送他出门时总往他兜里塞炒花生，说李渊小时候在灶台前玩火，差点烧了新做的棉裤。
“那时候你妈追着你打，手里还攥着锅铲呢。”父亲笑得眼角堆起皱纹，“现在想想，那时候的日子，苦是苦，却扎实。”
李渊往母亲碗里夹了块排骨，排骨炖得很烂，是母亲特意为他做的——她总说“他在外面吃不好，回家得补补”。母亲的筷子在碗里拨了拨，最后夹起块土豆，土豆皮削得不干净，留着点土黄色的皮，像她没说出口的疼爱。
下午的阳光斜斜地照进堂屋，李渊坐在门槛上，看着父亲教李阳劈柴。父亲握着李阳的小手，斧头在空中划了个弧线，落在木柴上时，李阳吓得闭紧眼睛，却在木柴裂开的瞬间欢呼起来。
“这小子，像你。”父亲直起身，捶了捶腰，“当年你也是这样，学不会就不吃饭，非要把斧头耍得像模像样。”
李渊笑了笑，目光落在灶台前的苏瑶身上。她正帮母亲摘菜，指尖掐掉豆角的头尾，动作麻利得像在做什么精细活。母亲在她身边絮絮叨叨，说“李渊小时候不爱吃青菜”，说“苏瑶第一次上门时脸红得像番茄”，说“孩子们长这么高了啊”。
炊烟又从灶口冒出来，在她们头顶绕了个圈，苏瑶的发梢沾了点灰，母亲伸手帮她拂掉，指尖在她鬓角停了停，像在抚摸自己的女儿。李渊突然想起苏瑶说的“婆婆也是妈”，原来有些情分，真的能在烟火里熬成一家人。
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