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厨房的灯是暖黄色的，像块被揉软的金子，铺在林天低头的侧脸上。
他正对着半碗清粥较劲，眉头微蹙，指尖捏着的竹筷在碗里轻轻拨弄，目标是沉在碗底那根腌得发黑的咸菜。
苏晴支着下巴看了好一会儿。这人平时谈方案时条理分明，对着客户能侃侃而谈，此刻却像个跟自己过不去的小孩，
非要把那根缠在粥粒上的咸菜挑出来不可。筷子尖几次碰到，
又被他小心翼翼地避开，仿佛那不是咸菜，是什么碰不得的宝贝。
笑声从喉咙里溜出来时，苏晴自己都愣了一下。林天闻声抬头，眼里还带着点没散开的专注，像只被惊扰的小鹿。
苏晴没说话，只是伸出手，越过木桌中间那盘没动过的炒青菜，
轻轻一拉就把他面前那半碗粥拽到了自己这边碗底和桌面摩擦，发出轻微的声响。
她的目光落在桌角——刚才林天挑咸菜时没拿稳，一双筷子掉在了桌上，他嫌脏，随手就搁在了那儿。
此刻苏晴伸手拿起，指尖擦过筷身，竟径直伸进碗里，精准地夹起了那根被他折腾了半天的咸菜。
不用买她把咸菜送进嘴里，咀嚼时脸颊微微动着左边嘴角陷下去一个小小的梨涡，声音含混却清晰晰晰还能用。
林天怔住了。他想说那筷子脏，想说那咸菜他其实是想挑出来丢掉的，话到嘴边却变成了喉间的一声轻咳。
暖黄的灯光落在她脸上，睫毛投下淡淡的阴影，那梨涡像是盛了蜜，把他心里说不清道不明的情绪都泡得软软的。
桌角的尤克里里还保持着下午的姿势，琴身光滑，在窗帘没拉严的缝隙里溜进来的月光下，泛着一层朦胧的银辉。
以前林天总爱带着它出门，琴包拉链的声音和门轴转动的吱呀声几乎成了固定搭配，留它一个在空屋子里，等灰尘悄悄落满琴弦子，
但今晚不一样苏晴吃完咸菜，又舀了一勺粥送进嘴里眼神落在他脸上时带着笑意。
𝐵 𝑄 𝙶e 9. ℂo 𝓂
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