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唐钊蹲下身，指尖刚碰到那片被残汤糊住的星果叶，指腹突然传来一阵微痒——叶上模糊的人影边缘，竟渗出点点金芒，像被揉碎的星子，一点点晕开。
他猛地缩回手，像是被烫到似的。转身往内室走，脚步重得像要把地板跺穿。可走到书架前，目光却不由自主黏在最上层那本孟胧常翻的《草木记》上。书页间夹着的那片星果花瓣，不知何时染上了浅红，像她上次煮粥时溅上的胭脂。
后半夜起了风，檐角的风铃终于响了，叮铃叮铃，碎得像哭腔。唐钊坐在门槛上，烟杆在石墩上磕得邦邦响，火星子落在地上，转瞬就灭了。他想起孟胧走时的眼神，没恼，没怨，就那么静静看着他，像看个闹别扭的孩子。
“谁别扭了？”他对着风嘟囔，烟杆往石墩上重重一敲，竟把玉质的烟嘴磕出个豁口。这烟杆是去年孟胧寻来的老玉，说冬天握着手不凉。他盯着那个豁口，突然觉得眼眶发紧，像是有沙粒钻了进去。
院门口，唐钊抬头，就见晨雾里走来个身影，提着的竹篮晃悠悠，里面装着新采的星果，露水顺着竹篾往下滴，在青石板上洇出串小水痕。
孟胧站在门槛外，头发上还沾着草叶，见他瞪着眼，反倒笑了：“灶上的汤泼了？我在溪边又摘了些星果，再煮一锅吧。”
唐钊没动，手指把烟杆攥得死紧，指节泛白。孟胧也不催，就那么站着，竹篮往地上轻轻一放，发出“咚”的一声轻响。这响动像个开关，他突然起身，几步跨过去，却在离她半步远的地方停住，喉结滚了滚，憋出句：“篮子里的星果……洗了吗？”
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