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车内时间静止。
我坐在末排，冷气顺着脊背往上爬，像有谁用冰凉的手指一节节叩击我的骨头。窗外的雨还在下，可那雨声忽然听不见了，仿佛被一层无形的膜隔开。我低头看手，指尖微微发青，像泡了太久的纸人。
“自己”已经下车了。
我看着另一个“我”撑开伞，走进雨夜。他穿着我今天穿的那件灰呢大衣，背影熟悉得让我心口发紧。他回头望了一眼，车窗模糊，我看不清他的脸，但我知道——他在笑。
车门“咔哒”关上，像棺材盖合拢。
B-13启动了。
车厢里没有司机，没有乘客，只有我，和那个空着的第七个座位。
广播响起，声音沙哑，像是从老式录音机里挤出来的：“第七位乘客已上车，终点抵达。”
我猛地抬头。
第七个座位……明明是空的。
可就在那一瞬，我看见座位上的灰尘缓缓下陷，仿佛有人坐了上去。布面微微凹陷，边缘翘起一道弧线，像是被无形的重量压弯了脊骨。我屏住呼吸，听见自己心跳在耳膜里撞，一下，又一下。
“你……不是我。”我终于开口，声音干涩得像砂纸磨过喉咙。
没人回答。
但第七个座位上传来轻微的响动——像是有人在调整坐姿，衣料摩擦座椅，发出“窸窣”声。接着，一缕湿冷的风从那处吹来，带着腐叶与泥土的气息，还有……一丝淡淡的檀香。
那是我母亲生前最爱的味道。
我浑身一僵。
母亲去世那年，我十二岁。她走的那天，也是这样的雨夜。她撑着伞去巷口买药，再没回来。后来人们说，她在槐树巷摔了一跤，头磕在石阶上，血混着雨水流了一路。可我始终不信。因为那天晚上，我分明看见她回来了——湿漉漉地站在门口，头发贴着脸，对我笑，说：“知远，妈妈回来了。”
我没开门。
第二天，他们在槐树巷的老井边找到了她的伞，伞骨断裂，像一只折翅的鸟。
而现在，这股檀香，正从第七个座位上缓缓弥漫开来。
“你是谁？”我咬牙问。
广播又响了，这次是女人的声音，轻柔，熟悉：“知远，妈妈回来了。”
我猛地扭头。
第七个座位上，坐着一个女人。
她穿着我记忆中的那件青灰色旗袍，领口别着一朵褪色的绢花。她的脸模糊，像是被水浸过的照片，可那双眼睛——那双眼睛清晰得可怕，正静静地看着我，含着泪光，含着笑。
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