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案头的晨光突然有了重量。
不是物理学意义上的沉坠，而是像有人把整条银河的光都揉碎了，压成半透明的琥珀，沉甸甸地搁在宣纸上。陈青禾捏着史笔的手指微微收紧，笔杆是她用了三辈子的老竹，竹纹里还嵌着民国年间那场大水的泥沙——那年她在长江边为溺亡的孩童吹唢呐，竹笔掉进浊流里泡了整整三日，捞上来时笔杆上便永远留下了水浸的云纹。可此刻，那些熟悉的云纹竟在晨光里浮动起来，竹纤维的缝隙间渗出淡金色的光，像有细小的星子正顺着纹路攀爬。
她低头看那卷空白书卷。宣纸是去年在终南山采的楮树皮，由一位守山的老道士亲手抄纸，纸页里还能看见细碎的草木纤维，像凝固的草叶脉络。但现在，那些纤维突然活了过来。不是植物的抽芽，而是像无数条银色的线虫在纸页下游走，彼此交缠、分离，渐渐在纸边织出半透明的茧。茧的边缘泛着虹光，用指尖轻轻一碰，竟能感到轻微的弹性，像触到了某种薄膜——既非固态也非液态，更像是把空气冻成了可以触摸的形态。
“这是……”她喉间溢出半个音节，话音未落，斜靠在案边的唢呐突然发出一声轻颤。
黄铜唢呐是祖父传下来的，管身刻着缠枝莲纹，喇叭口边缘有处月牙形的凹陷——那是光绪年间，她在山东乡野为战死的义和团少年吹《哭七关》，被流弹擦过留下的痕迹。此刻那凹陷里竟凝起了层薄雾，不是山间清晨的水汽，而是带着金属腥气的白，雾里有细碎的光点在明灭，像有人在雾中反复划亮火柴，又迅速吹熄。
更诡异的是雾中的影子。起初她以为是自己眼花，那些影子细得像蛛丝，在雾里扭曲、聚散。可当她凝神细看，心脏突然漏跳了一拍——那不是自然形成的暗影，而是无数个残缺的符号：有半片“生”字的最后一横，有“死”字折钩的断裂处，有像被虫蛀过的“魂”字残笔，甚至还有几个她从未见过的楔形纹路，棱角锋利得能割破雾气。这些符号在雾中碰撞、拼接，却总也凑不成完整的字，像一群找不到家的魂魄在徘徊。
唢呐的震颤越来越明显。不是风动，而是从管身深处滚出来的共鸣，低得像埋在地下三千年的编钟突然苏醒，震得案头砚台里的墨汁泛起同心圆的涟漪。她下意识伸手按住喇叭口，指尖触到的却不是熟悉的冰凉金属——那处月牙形凹陷竟变得温热，像按住了人的太阳穴，能清晰地感受到搏动，一下、又一下，与她的心跳渐渐重合。
“阴阳两界的气息……不是这样的。”她终于找回了声音，指尖顺着管身滑动，触到缠枝莲纹的凹槽时，突然感到一阵刺痛。不是被金属划伤的锐痛，而是像有根极细的针顺着指尖扎进血脉，沿着手臂往上爬，所过之处，皮肤下泛起淡紫色的光斑，像有串萤火虫正往心脏的方向钻。
Ⓑ𝒬𝐆e 9.CoM
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