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他没说话，把纸片小心夹进父亲的账本。
那本账本记着豆浆摊三十年的流水，边角磨得发毛，第一页是1998年9月1日：“沈建国豆浆摊开张，成本28元，收入15元——儿子说这叫‘原始积累’。”
他抱着账本走到静音广场。
说是广场，不过是老槐树底下两张破长椅。
他把账本轻轻放在椅面凹陷处，转身时听见身后传来细碎的响动——墙角的流浪猫蹭了蹭账本，树杈上的麻雀扑棱着飞走了。
第二天清晨，他被楼下的喧闹声吵醒。
推开窗，静音广场的长椅旁多了块木牌，红漆刷的，字是用毛笔写的：“你说过的都算数。”几个小学生蹲在旁边，正用蜡笔往木牌边缘画星星，其中一个扎羊角辫的，正是三天前举着便签跑向咖啡馆的女孩。
“是张奶奶做的木牌！”女孩仰起脸，鼻尖沾着蜡笔灰，“她说沈爷爷的豆浆摊火不能灭，沈叔叔的话也不能灭！”
他突然想起父亲住院那天。
救护车鸣笛划破晨雾时，他正蹲在摊前擦铜锅。
父亲揉着腰说“今天腿有点沉”，话音未落就栽进了豆浆桶旁的煤堆里。
急诊室的白光照得人眼睛发疼，他攥着缴费单在走廊来回走，直到护士推着病床出来，父亲鬓角沾着煤渣，还在念叨：“记得给小林姑娘留碗热的……”
病房里的消毒水味混着股熟悉的甜香。
他推开门时，差点被脚边的东西绊倒——地上堆着保温桶、油纸包、用塑料袋裹着的油条，最上面压着张手绘的“每日营业时间表”，歪歪扭扭写着：“早五点到九点，沈爷爷的豆浆摊，雷打不动！”
“从昨天下午开始就没断过人。”小护士抱着病历本笑，“卖早点的张婶送了锅贴，修自行车的李叔搬来蜂窝煤，连扫街的王大爷都拎来袋黄豆——说‘这是当年沈建国帮我扛煤气罐时，我攒下的种子’。”
父亲在睡梦中皱了皱眉，手指无意识地抓着被单：“……糖要多放……小林姑娘怕苦……”
沈星河坐下来，轻轻握住那只布满老茧的手。
这双手曾在1998年替他缝补过校服，在2003年替他搬过游戏厅的主机，在2023年替他擦过墓碑——此刻掌心的温度，和三十年前他重生那天，父亲拍他后背说“臭小子终于肯好好读书了”时，一模一样。
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