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温度。 一种极其微弱、却与冰冷刺骨的寒风截然不同的温度，如同溺水者破开水面吸到的第一缕空气，将陈默从无边的黑暗和剧痛中拉扯出来。
他感觉自己被包裹在一种粘稠的、粗糙的触感里。不是冰冷的铁皮，不是坚硬的煤块，而是一种带有陈旧汗味、机油味和劣质烟草混合气息的粗粝织物。身体像灌满了烧热的铅块，每一寸骨骼、每一块肌肉都发出沉重的呻吟。冰冷的感觉并未完全消失，而是被一种更深层次的、源自内部的灼痛和虚弱所取代。尤其是右腿，从膝盖以下，仿佛被无数根烧红的钢针反复穿刺，每一次心跳都带起一阵剧烈的抽搐。左手的伤口和右臂的烫伤倒显得遥远而麻木了。肺部如同一个破败的风箱，每一次抽动都带着撕裂的剧痛和浓烈的血腥味，沉重的哮鸣声在他自己的颅腔内轰鸣。
“……呃……”一声压抑不住的、破碎的痛苦呻吟从他干裂的嘴唇中逸出。
“醒了？”一个沙哑、低沉、带着浓重口音的声音在很近的地方响起。
陈默费力地撑开沉重的眼皮。视线模糊了好一会儿才勉强聚焦。首先映入眼帘的是低矮的、糊着厚厚一层黑色油污的顶棚，上面挂着几缕同样沾满污秽的蜘蛛网。昏黄的光线从唯一的、糊着破塑料布的窗户透进来，空气中弥漫着浓烈的劣质煤烟味、汗馊味和一种难以形容的、类似铁锈腐烂的混合气味。他发现自己躺在一张极其简陋的硬板床上，身下垫着的是一层散发着霉味的稻草和一张看不出原色的破草席。身上盖着的，正是那件散发着复杂气味的、极其厚重的破旧军绿色棉大衣。
他艰难地转动脖子，看向声音来源。一旁的地上，蹲着那个带他扒车的流浪汉——老丁。他裹着一件更薄的、同样脏污的破棉袄，嘴里叼着一根没点燃的自卷烟卷，正用一块同样乌黑的破布，小心翼翼地擦拭着一柄刀刃磨得发亮的旧菜刀。昏黄的灯光下，他那张布满风霜沟壑的脸显得更加阴沉麻木，只有浑浊的眼睛里偶尔闪过一丝不易察觉的关切。
“这是……哪儿？”陈默的声音嘶哑微弱，每一个字都牵扯着肺部的剧痛。
“黑石沟矿，工棚。”老丁简短地回答，目光依旧落在刀锋上，“你命大，没摔死在那煤垛里。”他瞥了一眼陈默裹着破布条、肿胀得像紫萝卜的右脚踝，“脚摔坏了吧？瞅着像是冻伤加脱臼，烂得不轻。骨头没断算你祖宗积德。”他语气平淡，仿佛在谈论一件坏掉的工具。
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