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“喀拉哈提，你看这团云像不像去年走失的那只白头公羊？”
扎克拜妈妈蹲在毡房门口捻羊毛，针尖挑开毛团里的草屑，忽然抬手指向天边。云絮正从阿尔泰山的雪顶滑下来，边缘被风啃得毛糙，像公羊甩动时炸开的鬃毛。坐在她对面的少年喀拉哈提正给马具上油，闻言顺着她的手望去，油脂在皮革上晕开的痕迹突然凝住——云影落进他瞳孔时，山坳里的风恰好卷起一团沙砾，打在毡房的木架上簌簌作响。
“更像铁木真的战马。”他低声说，指尖蹭过马鞍上雕刻的缠枝纹，“阿塔讲过，他的马踏过云层时，云就会漏下金箔。”
扎克拜妈妈的针停在半空，羊毛线在风里晃出细弧。她没接话，只是把手里的毛团往膝头按了按，指腹摩挲着毛根处沾染的草汁痕迹。远处的羊群正漫过缓坡，像被风吹散的棉絮，而更远处的戈壁滩上，有个模糊的人影正骑着摩托车驶来，车后扬起的尘线细得像根断了的缰绳。
喀拉哈提记得阿塔讲铁木真传说的夜晚。煤油灯芯爆出火星时，父亲总爱用马刀鞘敲着毡房立柱：“那时候风都跟着人走，马蹄踏过的地方，草籽落地就发芽。”话音未落，毡房外的野风就会撞得木架哐当响，仿佛真有千军万马从历史深处奔来。可现在他摸了摸身边的老马“豁耳朵”，这畜生正无精打采地啃着干枯的芨芨草，鬃毛里卡着的沙粒比去年多了一倍。
“李娟写过，”他忽然开口，想起前几天在乡邮政所读到的书，“她说每片云都是铁木真的战马，每粒沙子都是他撒下的汗。”
扎克拜妈妈终于抬眼，皱纹里的尘土被阳光照得发亮：“那个写书的丫头，见过真正的风沙吗？”她把捻好的毛线绕成球，动作忽然顿住，“去年冬天雪薄，你阿塔找羊时摔断了腿——铁木真的汗要是能化雪，咱们毡房外的雪窝子咋还冻着枯草？”
风钻进毡房缝隙，卷起地上的羊毛碎屑。喀拉哈提看着母亲指尖磨出的厚茧，忽然想起李娟书中写的“流动的诗”——可现实里，诗是沉在羊毛油脂里的草屑，是马鞍皮革下磨出的血泡，是阿塔瘸着腿赶羊时，落在雪地上的那串歪斜脚印。
远处的摩托车声越来越近，骑车的是乡文化站的干部，车后座绑着一摞印着蒙汉双语的宣传册。喀拉哈提站起身时，看见宣传册封面上印着航拍的草原，绿意浓得像化不开的颜料，可他知道，那片被镜头圈住的草场，上个月刚死了三胎羊羔。
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