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雨夜，程长赢的车灯像两柄利刃，劈开浓稠的黑暗，直刺向城郊那片被遗忘的角落。雨水密集地砸在挡风玻璃上，又被雨刮器狂暴地扫开，视野在破碎的水幕和扭曲的光影里艰难维持。他握着方向盘的指关节因为用力而泛白，指尖冰冷，几乎感觉不到皮革的触感。冰冷的数字——八亿——如同烧红的烙铁，反复烫灼着他的神经。那是横亘在眼前、足以吞噬一切的深渊，是他押上全部身家性命后，依旧无法填平的恐怖缺口。
车轮碾过坑洼的积水，泥浆飞溅。引擎低沉的咆哮淹没在滂沱雨声里，像一头负伤的困兽。车灯的光柱最终刺破雨幕，定格在一栋孤零零矗立在荒草深处的老式洋房上。这栋建筑早已褪尽了昔日的浮华，斑驳的墙皮大片剥落，露出底下青灰色的砖石，如同老人身上溃烂的疮疤。紧闭的雕花铁门锈迹斑斑，门内黑洞洞的，只有二楼一扇窗户，透出一点微弱昏黄的光，在风雨飘摇中如鬼火般明灭不定，那是许嘉文书房的位置。程长赢熄了火，引擎声戛然而止，世界瞬间被哗啦啦的雨声统治。他深深吸了一口带着浓重湿气和腐朽植物味道的空气，冰凉的空气灌入肺腑，像淬火的冷水，短暂地压下了胸腔里那股近乎沸腾的焦灼。他推开车门，冰冷的雨水立刻兜头浇下，瞬间打湿了额发和肩头。他毫不在意，甚至没有撑开手边的伞，就这么大步走向那扇紧闭的铁门。
沉重的铁门在风雨中发出刺耳的呻吟，被缓缓推开。门内的庭院荒芜得令人心惊，疯长的野草几乎淹没了残破的石板小径。他踩着湿滑的泥泞和疯长的杂草，走向主楼紧闭的厚重木门。刚踏上台阶，门无声地开了，仿佛一直在等待他的到来。门内站着一个干瘦、穿着旧式管家服的老者，脸上没有任何表情，像一尊蜡像，浑浊的眼珠在程长赢湿透的西装上短暂停留了一瞬，随即侧身让开。
“许先生在小客厅等您。”声音嘶哑，如同枯叶摩擦。
程长赢点头，雨水顺着发梢滴落在地毯上，留下深色的印记。他跟着老管家穿过一条幽深的长廊，两侧墙壁上挂着些模糊不清的油画，空气里弥漫着木头朽坏和陈年灰尘的气息，还有一种难以言喻的、类似中药和檀香混合的沉闷味道。尽头是一扇虚掩的门，昏黄的光线从门缝里流淌出来。
“请。”老管家停在门边，不再向前。
程长赢推门而入。小客厅不大，布置着沉重的红木家具，一盏光线柔和的落地灯是唯一的光源。许嘉文背对着门口，站在巨大的落地窗前，窗外是翻涌的墨色雨夜和狂舞的树影。他穿着深灰色细格纹的居家服，身形挺拔，手里端着一个白瓷茶杯，袅袅热气模糊了他映在玻璃上的侧脸轮廓。
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