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暮春的雨来得急，刚过未时，留园的青石板就被打湿了，泛着油亮的光。水榭的木窗被雨雾糊了层白，董清婉坐在窗下的案前，手里捏着颗莲子——正是那日鬼子六给她的那颗，壳已被指尖摩挲得光滑，淡青色的皮泛着玉般的润，像块被盘熟了的佩。案上摊着张新裁的雪浪笺，纸边还带着淡淡的檀香味，是她特意从书坊挑的上好宣纸。墨锭在砚台里慢慢转，“沙沙”声混着雨打荷叶的“噼啪”响，像支天然的曲，缠缠绵绵地绕在耳际。
宣纸上只画了半朵荷。花瓣是刚调的嫩粉，笔尖蘸了点胭脂晕在瓣尖，像被朝阳吻过的痕；蕊是研碎的藤黄，点得密密的，像攒了捧碎金。可董清婉总觉得哪里不对，笔锋悬在半空，迟迟落不下去。这荷太“满”了，满得像幅绣绷上的工笔，好看，却没活气，像朵被钉在纸上的假花。
“在想什么？”
鬼子六推门进来时，带了身雨气。月白长衫的肩头洇着片深色，水珠顺着衣料的褶皱往下淌，滴在青石板上，晕开小小的湿痕。他走到她身后，温热的气息漫过来，混着雨的凉和他身上惯有的墨香，像杯刚沏好的雨前龙井。他垂眼看向宣纸，见那半朵荷僵在纸上，忍不住笑：“这荷画了三日，还没成？”
董清婉的指尖在莲子上掐出个浅痕，没回头，声音轻得像被雨打湿的棉：“总觉得少了点什么。”她望着那瓣尖的粉，“太艳了，像刻意堆上去的，少了点……藏的意思。”
他弯腰看了看，发间的水珠落在宣纸上，晕开个比指尖还小的点。忽然取过她的狼毫，在砚台里蘸了点浓墨，手腕轻转，往荷瓣的褶皱里添了几笔阴影。墨色在嫩粉的瓣上漫开，不深，却像给花瓣支了层骨，那瓣竟像被风从背后吹着，微微卷了起来，露着点怯，又藏着点不肯服软的韧。
“你看，”他的气息拂过她的耳，鬓角的碎发蹭着她的颈，痒得她往旁边缩了缩，“巧不在繁，在藏。就像这雨，看着乱，其实每滴都落在该落的地方——叶心的承着，瓣尖的坠着，各有各的去处，才成了这荷塘的景。”
董清婉望着那几笔阴影，忽然笑了。原来她缺的不是色，是“藏”——藏点风的痕，让花瓣有卷的理由；藏点露的润，让蕊尖带点湿的光；藏点说不出的动，让这花看着像下一秒就要颤。她接过笔，往荷梗边添了只虾，虾身用淡墨勾了轮廓，虾须细得像发丝，弯弯曲曲地探向水面，仿佛在试探雨的凉，触到水时还轻轻抖了下。
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