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诗滢轩的木窗棂积了半指厚的灰，风穿过雕花时带着呜咽，像谁在低声啜泣。碧玉走后的第三个秋天，檐角那株曾被她亲手修剪的海棠，终于在一场冷雨中落尽了最后一片叶。
璞玉背着半旧的书箧踏上石板路时，衣角还沾着江南的潮气。他回头望了眼紧闭的朱门，门环上的铜绿已爬满了雕花，像一道洗不掉的泪痕。前一夜，碧玉躺在褪色的锦被里，把一个沉甸甸的锦囊塞进他手心，指尖凉得像浸过井水：“拿着吧，去京城，别惦记我。”他那时只当是寻常分别，还笑着应承：“等我中了功名，就回来给你修一座带荷池的院子。”
锦囊里是二十两碎银，还有一支磨得光滑的玉簪，簪头雕着半开的荷花。后来他才知道，那是碧玉当掉母亲留下的唯一首饰换来的盘缠。
北上的路漫长得像没有尽头。春末的暴雨把官道冲成了泥沼，他蜷缩在破庙的角落，怀里紧紧护着淋湿的书卷，指尖摸到锦囊里的玉簪，忽然想起碧玉灯下为他缝补衣袍的模样——她的眼睛不好，总爱在窗边就着天光穿针，阳光落在她纤长的睫毛上，像落了层碎金。有次针扎到指尖，她慌忙把血珠蹭在衣角，却笑着说：“你看，这红点倒像朵小荷。”
七月流火，他在荒野遇到劫匪，被抢走了仅剩的几两银子。饿到第三天，他在田埂边捡到半块发霉的窝头，塞进嘴里时，喉头涩得发疼。恍惚间竟看见碧玉提着食盒走来，盒里是她亲手做的荷花酥，酥皮上还印着浅浅的莲纹。“快吃吧，”她的声音带着笑意，“垫垫肚子才有力气赶路。”他猛地抬头，只有风吹过麦浪的沙沙声，像谁在无声地叹息。
抵达京城时，护城河的冰刚化了一半。他在城南租了间不足丈许的阁楼，窗外就是臭水沟，夜里总能听见老鼠跑过梁木的声响。但他不在乎，每日天不亮就着月光诵读，直到晨光爬上砚台，把墨汁染成淡金色。砚台是临行前碧玉送的，端石质地，上面刻着“逐梦”二字，笔锋里藏着她未说尽的期许。
最冷的那些日子，他冻得握不住笔，就把双手拢在嘴边哈气，目光落在案头那支玉簪上。簪头的荷花被摩挲得发亮，像有了生命。他总觉得，那花瓣里藏着碧玉的目光，温柔地落在他的笔尖。
春闱放榜那天，他挤在万人攒动的朱雀大街上，心跳得像要撞碎肋骨。红榜上的名字密密麻麻，他从尾找到头，又从头找到尾，直到视线在榜首定格——“璞玉”两个字，被朱砂描得格外醒目。
周围的欢呼像潮水般涌来，他却忽然想起临行前那个清晨，碧玉站在诗滢轩的台阶上，素色的裙摆在风里轻轻飘动。“我等你回来。”她的声音很轻，像怕惊扰了什么。那时他只匆匆挥了挥手，竟没看清她眼底的红。
跨马游街那日，长安的繁花落了他满身。百姓的喝彩声震耳欲聋，可他总觉得少了些什么。路过胭脂铺时，看见柜台上摆着支和碧玉那支相似的玉簪，忽然就红了眼眶。他曾无数次幻想过，若能金榜题名，定要挑一支最华美的簪子，亲手为她戴上。
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