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阁楼的空气凝滞而厚重，弥漫着陈年木料、旧纸张和灰尘混合的独特气味。光线从唯一一扇小气窗斜射进来，在布满浮尘的空气中划出几道朦胧的光柱。沈照野蹲在地上，面前是那个从父亲手中接过的、沉甸甸的旧木箱。箱盖上没有锁，只有一个生锈的搭扣。他深吸一口气，指尖拂去表面的积尘，轻轻掀开了箱盖。
首先映入眼帘的，是几件擦拭得锃亮、虽显旧却保养得极好的木工工具——刨子、凿子、角尺，整齐地排列在绒布衬垫上，木质手柄被岁月摩挲得温润光滑。阿满不知何时悄无声息地跳上了旁边一个旧柜子，探着脑袋，虚弱地抽动着鼻子，朝着工具箱的方向嗅了嗅，一道极其微弱的意念飘来：
「……老物件……祖上传下来的？能换……几条小鱼干不……？」
沈照野没有回答，只是嘴角极轻微地向上弯了一下。他的目光，被工具下面压着的一本更显古旧、封面是硬壳蓝布面、边角已磨损起毛的笔记本吸引。他小心地将其取出，拂去封皮上的灰。封面上没有字，只有岁月留下的斑驳水渍。
他盘腿坐在满是灰尘的地板上，借着气窗透进来的光，翻开了第一页。纸张已经泛黄发脆，上面的字迹是钢笔书写，墨迹因年代久远而微微晕开，笔触有力而略显潦草，记录着日期、简单的收支、货物名称和数量——“丙申年三月初五，进粗盐二十斤，赊账。”“腊月二十，卖火柴洋油得现洋八角，付欠老张家煤钱。”……是爷爷的笔迹，一本经营杂货铺的流水账。
但翻到中间，流水账的间隙开始出现一些简短的句子，像随手记下的心情：
“今日雨水，铺子漏湿，老三发烧，心焦。”
“街口张寡妇赊米半斗，孤儿寡母不易，罢了。”
“生意清淡，勉强糊口。盼儿们争气，莫再守这破铺子。”
“国强月考得了乙等，赏铜元五枚，望其努力。”
字里行间，没有波澜壮阔，只有日复一日的艰辛、对家庭的操劳、对未来的渺茫期望，以及那份沉甸甸的、不善言说的父爱。每一笔收支，都关联着一家人的温饱；每一次赊账的无奈，都透着生活的窘迫与底层的人情味。这薄薄一本账册，就是一个普通家庭在时代洪流中挣扎求存的缩影。
沈照野一页页翻看着，仿佛能透过这些褪色的墨迹，看到祖父佝偻着背，在昏黄的煤油灯下，一边拨弄着算盘，一边为明日的米钱发愁的模样；看到他因儿子一点小小的进步而露出的、转瞬即逝的欣慰。经营的焦虑，养家的重担，望子成龙的期盼……这些情绪，跨越了数十年的光阴，如此真切地扑面而来。
他合上日记，久久沉默。阁楼里安静得能听到自己的心跳和阿满微弱的呼吸声。他想起自己的那本牛皮账本，上面记录的，不再是柴米油盐的生存挣扎，而是叶知微逐渐舒展的眉头、林晚老师谈及往事时释然的叹息、老吴修好旧琴后试弹的第一个音符……他的“随光小铺”，承载的已不是生存的重压，而是试图抚慰他人心灵伤痕的、更复杂也更微妙的重量。
“解忧”……真的能彻底消解忧愁吗？他看着掌心爷爷日记的粗糙封皮，又想起父母那一地鸡毛的婚姻、叶知微眼底深处或许永远无法完全抹去的阴影、老吴琴声里藏着的岁月沧桑……忧愁如同野草，烧不尽，吹又生。
他拿着爷爷的日记本，慢慢走下阁楼，回到柜台后。午后的阳光正好，暖洋洋地洒在桌面上。他翻开自己那本厚厚的、记录着小铺点点滴滴的账本，一直翻到最后一页的空白处。
他拿起笔，蘸了蘸墨水，笔尖在纸上悬停片刻，然后，工整地写下两个字：
家事：
停顿。脑海中闪过医院里母亲憔悴的泪眼、父亲佝偻沉默的背影、老房子里剑拔弩张又夹杂着笨拙关心的混乱、以及那把生锈的阁楼钥匙。他继续写道：
风暴暂歇，废墟待清。
笔尖再次抬起，他的目光扫过书架上叶知微留下的画稿、周扬带来的面包屑、林晚老师推荐的书单……他想起“解忧”的初衷。然后，他用力地、清晰地写下最后一行：
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