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她刚碰到血，那几缕金丝忽然转向，朝她指尖钻去。
杨林松猛地抽手。
火柴划燃。
他把火苗按在伤口上。
皮肉烧出焦味。
金丝缩回去。
沈雨溪手僵在半空。
杨林松把烧黑的火柴甩到地上。
“没事。”
沈雨溪盯着他的手。
“你就不能疼了说一声？”
杨林松把纱布重新缠上。
“说了也疼。”
赵铁锋在上铺翻了个身。
“这话糙，理不糙。”
沈雨溪没理他。
她低头替杨林松打结，动作很稳，只是结打得比平时紧。
后半夜，隔壁车厢出事。
一个押运粮袋的中年工人忽然站起来。
他穿着蓝棉袄，脸上没有任何变异痕迹，眼神却空了。
他一步一步往车门走。
嘴里反复念。
“回去。”
“归巢。”
“门开了。”
两名战士冲上去，被他撞开。
杨林松从门口进来，一手扣住他后颈，一手按住肩胛。
咔。
人跪下去。
没断骨。
只是失去反抗。
沈雨溪翻开他的眼皮，又看舌苔和手指。
“不是成品。”
她拿出听诊器，贴在那人胸口。
“心跳乱了，但没有寄生。”
赵铁锋问：“中邪？”
沈雨溪冷声道：“低频信号干扰。”
她看向杨林松的手。
“源胎已经感应到你。”
“它正在沿途喊人。”
“越靠近滇南，影响越强。”
那工人还在念。
“回去。”
“归巢。”
“门开了。”
杨林松松开手。
战士把人拖到一旁。
他走到车窗边，掀开一点帆布。
外头群山飞退。
黑压压一片。
像一排沉默的脊骨。
第二天傍晚，专列抵达滇南边境。
雨下得很大。
不是北方那种冷雨。
是热的。
雨水砸在铁皮站台上，溅起来的水汽带着一股潮热味。风里没有泥土气，只有淡淡腐甜。
杨林松刚下车，就抬头看山。
远处老山界压在云下。
云层发暗，边缘泛着金绿色。
驻军哨所的人赶来接应。
领头的是个当地向导，四十来岁，黑瘦，背着老猎枪，脚上草鞋已经被雨泡透。
他叫罗九。
罗九先给赵铁锋敬礼，又看杨林松。
目光落到杨林松缠着纱布的手上。
雨水冲开一角。
金线露了出来。
罗九脸色当场变了。
他后退一步。
又一步。
然后扑通一声跪在泥水里。
周围战士全愣住。
赵铁锋皱眉：“起来说话。”
罗九没起来。
他盯着杨林松的手，嘴唇发抖。
“山里有团火。”
杨林松看他。
罗九声音更低。
“三十年前跑出去过。”
“老人说，火回来，山就要吃人。”
沈雨溪撑着雨布，站到杨林松身侧。
“那团火是谁？”
罗九抬起头。
雨水顺着他脸往下淌。
“不是谁。”
“是山自己。”
没人说话。
雨突然停了。
不是慢慢变小。
是一下子断了。
树叶不响。
草丛不响。
连哨所旁边拴着的狗，也趴在泥地里，把头埋进前爪，不敢叫。
整片山林像被一只手按住。
下一秒。
老山界深处传来一声心跳。
咚。
杨林松掌心金线同时亮起。
纱布被金光烧穿。
罗九跪在地上，额头贴进泥水里。
杨林松抬头，看向那座山。
那座山，也像在看他。
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